Unweit des Hafens, auf einem Dach, blicken mehrere Soldaten hinaus zu der dunklen Szenerie über den Wassern des Metchàs. Wohlweislich in schweren Regenmänteln gehüllt, stehen sie auf dem stabilen Gebälk eines großen Kontors neben einem der wuchtigen Katapulte, welche einst zum Schutze der Hauptstadt auf zahlreichen Dächern überall nahe des Meerufers installiert worden waren. Während vermehrt Regentropfen vom Gestirn der Röhre niederfallen, kommentieren sie in wenigen kurzen Sätzen ihre Beobachtungen.

"Sieht übel aus."

"Sie werden es wohl kaum alleine schaffen."

"Schickt die Vacaltan und die Sijavas raus.", brummt schließlich der kommandierende Soldat zu einem seiner nächtlichen Begleiter und wendet sich selbst von dem Geschehen ab, verlässt das Dach, während der Angesprochene dem Befehl entsprechende Signale weiterleitet.

Am Tag, an dem das Schiff vor dem Hafen von Esticha auf Grund gelaufen ist, kommen stündlich mehr Schaulustige an die Steilküste um das Schauspiel mit eigenen Augen zu sehen. Das stolze Schiff war - beschädigt von mehreren Seeschlachten, die sicher in den Kaschemmenschon besungen wurden - mit der Breitseite zu nah an ein Riff herangeraten.
Knirschend war die Argomer auf Grund gelaufen, doch schon da war jedem halbwegs vernünftigen Wesen klar, dass mit dem Kahn nichts mehr zu machen war. Sicher ein halbes Vat lag die Argomer schon tiefer im Wasser, als sie es bei voller Beladung sollte und dabei munkelt man, selbst die Schiffsglocke sei schon als Ballast über Bord gegangen.
Der mäßige Wellengang dieses Tags reichte aus, das Schiff immer wieder ein Stückchen höher auf das Riff zu schieben, nur um es alsbald wieder herabrutschen zu lassen. Die leckgeschlagene Stelle, dem Anschein nach von einem Rammsporn getroffen, war mal über, mal unter der Wasserlinie.
Mit jeder Welle ging von dem alten Holz, das eigentlich noch gut zu gebrauchen gewesen wäre, ein klagendes Ächzen aus. Alle Minute konnte man es Splittern hören, als wieder eine der Planken unter der Last der Verbiegung in die falsche Richtung zerbarst.
Dann, vielleicht eine Stunde vor Einbruch der Nacht, war es endlich soweit. Mit einem markerschütternden Krachen und Knirschen bricht der Kiel der Argomer. Die Planken reißt es auseinander und alles, was noch an Deck war, treibt einen Moment wie ein Floß auf der sanften Dünung.
Dann endlich ist es vorbei. das Heck versinkt, der Bug folgt in Sekunden und noch bevor die Nacht beginnt, ist über der Wasseroberfläche nichts mehr von dem Drama zu sehen, welches das einst stolze Schiff hier bei seinem Untergang erleben musste. Nur ein paar Bretter Brennholz werden wohl an den Strand gespült - gut für die Armen der Stadt!
Eifrige Meldejungen eilen zu den gewöhnlich besser informierten und gut zahlenden Bürgern, um ihnen die Geschehnisse aus erster Hand zu berichten. Und schon am nächsten Morgen wird man sicher 14 Mal 14 unterschiedliche Versionen der Geschichte in der Stadt hören von dem Tag, als die Argomer versank.