Die Spannung, die über der Stadt liegt, ist fast mit Händen zu greifen. Es geht das Gerücht, daß sich Mittags eine große Zahl Priester im Medhoratempel versammelt haben, über dem immer noch das Lichtfanal zum Himmel loht. Eine unübersehbare Menschenmenge drängt sich dicht an dicht in der Tempelstadt und das vielstimmige Gebetsmurmeln bricht sich an den Tempelmauern wie Meeresbrandung.
Vor der Stadt dagegen lodern die Scheiterhaufen, das Sterben nimmt kein Ende. Häuser stehen leer, deren Bewohner nie wieder ihre Füße über die die heimatliche Schwelle setzen werden, Geschäfte und Werkstätten sind verwaist. Fischerkähne schaukeln in der leichten Dühnung des Hafens, deren Besitzer niemals wieder die Netze auswerfen werden. Fast jeder Bürger hat in seiner Familie und Freundeskreis Tote zu betrauern. Hunderte sind erst in den letzten Tagen neu erkrankt. Nur die Hoffnung hält die Bürger noch aufrecht, doch das Warten zerrt an den Nerven.