Hart am Wind

Ein Fischer , Sunday, 15. June 2003, 19:54

Kaum eine halbe Stunde nach dem Auslaufen der kleinen Fischerboote noch vor der Dämmerung kehrt eines der Boote zurück. Der Fischer segelt so hart am Wind, daß seine Nußschale von Boot fast kentert, als eine Boe in das kleine Segel fährt, doch hartnäckig bleibt der Mann vor dem Wind. In einem halsbrecherischen Manöver geht er an der inneren Mole längseits. Wild gestikulierend brüllt er nach der Wache, springt aus seinem Boot und macht fest. Sein Geschrei hat schon etliche Neugierige angelockt, als eine rauhe Kasernenhofstimme brüllt.
„Los, weg da! Laß uns durch.“
Ein bulliger Sergeant der Wache mit drei Mann drängt sich durch die Leute.
„Bei den Göttern! Was brüllst du hier wie ein Verrückter!“: fährt der Sergeant, der schon seit Jahren im Hafenviertel Dienst tut und einiges gewöhnt ist, den Fischer an, den er für stockbesoffen hält.
Aufgeregt fuchtelt der Fischer mit den Armen.
„Da, da, schaut! Ich hab ihn an der Klippe gefunden, dort in der kleinen Bucht.“
Der Sergeant tritt einen Schritt vor und ein Fluch entfährt ihm.
„Da scheiß doch der Jewaka drauf!“
Im Boot des Fischers liegt die verkrümmte Leiche eines Mannes in schwarzer Kleidung.
„Holt ihn raus.“ : befielt der Sergeant und zwei Soldaten klettern in das Boot und bringen den Toten an Land. Das Gesicht des Toten ist mit Ruß geschwärzt und er trägt enganliegende schwarze Kleidung und noch immer einen kleinen Rucksack auf dem Rücken. Nach der Starre zu urteilen ist der Mann schon mindestens 24 Stunden tot, wenn nicht länger. Seine Knochen sind zerschmettert, Arme und Beine mehrfach gebrochen, so als wäre der Mann von großer Höhe abgestürzt. Ein Soldat durchtrennt einfach die Riemen des Rucksacks und reicht ihn dem Sergeanten. Eine schnelle Untersuchung fördert einfache Zivilkleider zu Tage, zwei Dolche, mehrere Wurfmesser, alle eindeutig aus bestem vorvisianischem Stahl, der in der Qualität nicht exportiert wird, eine Würgeschlinge aus Draht, eine Dose mit einem kurzen Blasrohr und Bolzen, die einen schwärzlichen Belag aufweisen, einen Beutel mit 500 elurischen Dublonen und einer Handvoll edler Steine die ein kleines Vermögen wert sind.
Ein Soldat zerrt dem Toten die enganliegende Kapuze vom Kopf. Kurzgeschnittenes blondes Haar kommt zum Vorschein. Ein anderer durchsucht die Kleidung der Leiche.
„Nichts zu finden, Sergeant.“ Im Aufstehen spuckt er dem Toten ins Gesicht. „Möge dich Yorom auf seinen Eisfeldern quälen, du verdammter Meuchler.“
„Das vorovisianische Schwein ist wahrscheinlich abgestürzt, als er die Klippen hochgeklettert ist. Ich kenn die Stelle, der Pfad ist sehr schmal und selbst bei Tage gefährlich.“
Der Sergeant gibt ein Knurren von sich, das durchaus eine Zustimmung sein kann. Auf dem Grunde des Rucksacks ertastet er etwas und als er die Hand herauszieht, ist dunkelrot, ja fast schwarz.
„Verdammt.“: entfährt es ihm und er wischt sich die Hand an der Kleidung ab, die sich an den Stellen die er berührt hatte, rot färbt. Die Reste eines Beutels kommen zum Vorschein, der aus mehreren Lagen feinsten Seidenstoffes gefertigt zu sein scheint, aus dem noch immer ein dunkelrotes Pulver rieselt, ganz offensichtlich ein starker roter Farbstoff. Offensichtlich ist der Beutel durch den Sturz geplatzt.